de lo que ya nunca será

Rumi se quedó entre nosotras para oficiar el matrimonio entre el mar y nosotras, creo que todas deseamos casarnos en ese momento con ese mar, por diós!!!!

María Luisa Amador Mas

le has dado palabras a una sensación

Maravilla (hasta hoy no pude leerlo). Me parece una delicia así leída toda seguida: luminosa y terapéutica. También por las repeticiones, qué pocos poetas se permiten repetir en los textos y sin embargo qué relajante me resulta la repetición en poesía: según avanzas y te notas un poco sin agarraderos, un poco en el aire o en la oscuridad, reconocer lo que ya había aparecido te da respiro, aasidero, paz, como en la infancia volver a oír el cuento que ya te sabes, ¿a vosotras también os pasa?

Lo de material para escribir un cuento esta tarde, pues guay, pero vamos, que tal cual yo lo leí como un poema, un increíble poema a varias manos y cuerpos.

Gracias Ana por la transcripción.

Ma-ra-vi-lla

Sí, Eva, a mí también me sucede. Es curioso, le has dado palabras a una sensación, que en mi caso no lograba explicar... es mágico

quizás solo compartimos un poco de rojo

Ana Moreno

el día que se rompió la vasija

Asombrada de escuchar mi voz!!! Ahora "el cuento de la vasija que hizo crac ya no es mío" , verdad? He sido como una sibila... Ya no puedo pronunciar "mío" de la misma forma. Asombrada de escuchar vuestras voces. nuestras voces.

h-elena rodríguez

no puede ser más luminosa la casa

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Indagar con los sentidos la corporalidad

Se ladea antes de elevarse, inquietante

Desequilibrio

Casa acolchada que parece que todo el frontal sea tapizado

Rombos

Presa del color de la pared tapiz

Enredo de un sueño sin puertas

Habita el espacio

La casa luz

La casa no puede ser más luminosa

Naranja de colchón de mandarinas

El sol se levanta más grande que la casa, inunda

sobrepasa las paredes, eleva los muros

Y ya no hay nada que impida decir

que todo está bien.

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Es un aire que relaja, que renueva

Es un aire que permite flotar

Lo que antes tenía un peso va tomando ligereza.

Mi cuerpo flota, pero no se mueve

Quiere atravesar las nubes

El columpio entre las nubes

Mis pies flotan, no me caigo.

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Estoy en la parte de atrás de la casa.

Empieza a salir el sol por el otro lado.

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(Una semilla que se eleva y reposa

reposa y se eleva

sobre el monte magenta

de tu diafragma)

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El lado izquierdo está en caída, en depresión

Un punto inquietante, como un desequilibrio

Sí, es inquietante

La casa acolchada. Todo el frontal está acolchado

(La contractura como gotera)

Color indefinido, color carne

No puedo entrar dentro

No tiene puerta

Habita el espacio, las luces,

hay sombras

La casa se siente insegura flotando, ingrávida,

sin arraigo, sin pilares

La casa no puede ser más luminosa.

Ruidos ambientales: la risa, la gente.

Es un espacio en el que estar hasta que se dé la vuelta

y caigas.

Un cuerpo es como una casa

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Ponte cómoda.

Respira

con respiración de arriba

glándulas

saliva

Puedes notarlo

transparente

es una señal de relajación

Tu cuerpo

¿está bien?

Segundos

Indaga

¿está perfectamente bien?

Tus manos sobre tu vientre

pies descalzos. Respira.

¿Qué has encontrado?

tu cuerpo habla

pinchazo

caída

depresión

Uhm!!

¿cuál de los puntos eliges?

(en caída)

Es un poquito inquietante

Desequilibrio

Escápula derecha

tus ojos se asombran. Sonríes.

Dile hola a ese punto.

(silencio) (silencio)

¿Cómo te sientes ahora?

(silencio)

Está palpitante.

La manta naranja te eleva

Naranja. Tensión. No te oigo.

Contractura. Murmullo. Escápula.

Susurro… Risas fuera.

Tus manos sujetan tu vientre.

Casas ingrávidas. La contractura se ha de meter en una de ellas.

Casa acolchada.

No recuerdo cuál era.

Rombos. Tapizado. Sí. Color

indefinido. Carne. Sí.

¿Hay personas dentro, fuera, alrededor?

Es que no puedo entrar. No tiene puerta.

Entonces tú estás fuera.

¿Quién hay dentro?

Espacio. ¿Cómo? Espacio

tus manos sujetan.

Hay luces. Hay sombras.

Flotando, ingrávidamente.

Vamos a flotar

sin pilares…

ja, ja

Cómo

ja, ja. Está en el aire.

Suspendida. Sí.

Te voy a decir una sugestión para que la respires: "La casa no puede ser más luminosa”

(silencio)

(risas fuera)

Se está levantando el sol

Más grande que la casa

la sobrepasa.

¿Destellos, eclipse?

Comienza a salir por el otro lado. Hay una puerta.

Pregúntale a tu cuerpo si hay algo.

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Poco a poco lo que antes tenía peso va tomando ligereza.

La casa suspendida. No vuela.

Mi cuerpo está parado donde está tu voz.

Te atraviesan las nubes, Ana

flota sin caer apoyada en las nubes.

Un cuerpo es una casa

¿como un eclipse? Un amanecer

Registro de la sesión Super8 del 31 de enero 2014
Ana Barbadillo - Ana Moreno - Begoña Sanz - Elisa Quero - Gemma

sesiones Super8

Ardilla de luna
rabia de tango y color
cuerpo que tensa el estallido de un plato.
Hilo a la sábana hilo amarillo
de letra de mano de dermis
de brisa que ondea la tierra los cuerpos
la voz labradora.
Serena su eco el granizo la puerta
los nudos en boca las manos los pies.
Pie dra Pa pel o Ti jera…
La tierra es un 8
descalzo humedal sobre el que cantar ser libre ser sastra
cruzar un bosque
permanecer en el bosque_Serpuente_
la hoja la rama el desierto
pájaro de gong.
Espiral infinita de agua
círculo de nieve
su música
la realidad habitable

ana barbadillo en resumen

Super8

la frontera y la huida: la inquietud de Ana Barbadillo

Abisinias también algunas voces que se empeñan en no encontrar tiempo para hacerse leer u oír. Lo que ganan: la maduración de la palabra como fruto natural, el silencio que se atreve (incluso al silencio). Algunos poemarios a punto de ser abandonados los ves que huyen y ¿hacia dónde? Es su momento más delicado. Ya bautizados, tenemos tantas ganas de darlos a la luz. Así, en su penúltimo estadio, quizá La Inquietud estaba huyendo.

En febrero tuvimos ocasión de preguntárselo a la autora a través de los encuentros Super8:

¿Hacia dónde ha huido este poemario? Porque creí que ibas a hablar de tiempo, de lo cósmico, del origen de la vida; pero hay unas manos al final. Yo percibía como lectora que me faltaba información: Ese mirar con nostalgia por no. ¿Por no qué? Me preguntaba si esto sería por un distanciamiento objetivo o desde la huida, por no haberte atrevido a acercarte más en tu indagación interior.

Me decía Cristina Doal que no podía acabar su poemario porque había un resquicio. No sabía desde dónde mirar la grieta. Te quedas mirando la grieta… Yo estoy trabajando en la cerradura. Te quedas mirando hacia dentro, y esa grieta ya es cerradura.

Subir
sortear
uno a uno
los peldaños
para adentrarme
hacerme toda savia
dentro de este coloso
eterno, me aferro con manos y pies
me araña, no deja que concluya ni desemboque.
Tan distante apunta la realidad que se divisa allá entre las copas    d e t e n i d a.
me araña, no deja que concluya ni desemboque
eterno, me aferro con manos y pies
dentro de este coloso
hacerme toda savia
para adentrarme
los peldaños
uno a uno
sortear
subir

Prodigio en este libro el poema duplicado. Yo no me doy cuenta de la duplicación. ¿Cómo es posible?

Intermitente reflejo que se pierde
detrás del espejo que se pierde
detrás del espejo que se pierde
detrás de un espejo en el que se pierde
el aleteo de un colibrí.

Se ha detenido la imagen en la inquietud,
frontera que frena la gravitación,
la huida de nuestros antepasados.

En el interior de un abrazo el tiempo se detiene. Durante el abrazo, uno puede ofrecer una resistencia. ¿Sigo o retrocedo? Sigo. En el aleteo de un colibrí estaba el movimiento después de entregarse al abrazo. En todo el poemario, se da un movimiento natural para salir de la quietud (y no por evasión), que has lexicalizado en el título, donde In es hacia dentro.

eva chinchilla comenta la escritura de ana barbadillo -anotó Gemma